第八十五章：纸灯不灭

第八十五章：纸灯不灭

　　城市的夜灯千盏万盏，可真正照亮一个人心的，往往只是一盏——自己点燃的那一盏。

　　小曦最近有些疲惫。

　　不是倦怠，也不是放弃，而是一种沉重的疲乏，从骨头里渗出来，在每一次睁眼和闭眼之间悄悄堆积。

　　她的笔记本已经换到第二本，厚厚一叠A4纸压在书桌的一角，每页都写得密不透风，墨迹有新有旧，字迹有的工整有的潦草，像是一部无声的自传。

　　她不敢停。

　　一停下来，就会想起那些年绕不开的孤独，和那两段像翻船一样的感情。那些让她一度以为，人生只能靠别人拯救。

　　现在她知道了：

　　人是救不了人的，除非自己愿意上岸。

　　—

　　便利店最近调了排班。

　　她从原来的白班调到早晚轮替，时间更不稳定，但她没抗拒。

　　调班那天她收拾完货架，站在落地玻璃后，看着外头阳光从高楼缝隙间倾泻，斑驳地打在街头卖煎饼的大妈身上，油烟四起，热腾腾的人间气息扑面而来。

　　她忽然觉得——自己活得好像也没那么差。

　　至少她还在坚持。

　　—

　　晚上回到住处，她打开邮箱，收到了报考确认函。

　　“广州成人高等教育招生办公室”几个黑体字跳入眼中，她有点发愣。

　　原本以为不过是个流程，却在那一刻，像是有人把一面沉默的鼓敲响了。

　　她打印出来，贴在书桌前，字迹不大，却像灯塔一般亮。

　　她知道，这不是终点，这只是她人生第一次，主动为自己争取未来的开端。

　　—

　　但理想与现实之间，从不缺高墙。

　　那一周她连续晚班，连着几天晚上十一点才下班，回到出租屋已经没公交，只能骑电动车穿过漆黑的城市。

　　有一次，她在大马路口险些与一辆闯红灯的货车相撞，刹车急响中，她整个人摔在地上，手臂破皮，衣角撕裂。

　　路人围上来，有人劝她报警，有人替她骂司机。

　　她没哭，只是坐在地上喘了几口气，然后站起来，拎起书包，说：“没事了，我得回家复习。”

　　—

　　那天回到屋里，雨点已打在玻璃窗上。

　　她脱下湿衣服，把伤口擦了药，用旧绷带包好。再拖着疲惫的身体坐到桌前，翻开数学书时，眼前一阵发黑。

　　她趴在桌上小憩，梦里又梦见了那封录取通知书——这次她没拿住，风吹走了它，她拼命追，一直追到天亮。

　　醒来时，天还没亮。

　　她点起台灯，望着那张确认函，自言自语：“不管梦里有多远，我也要追到现实。”

　　—

　　学习上她遇到了瓶颈。

　　作文始终拉分，尤其是议论文，一直卡在40分上下。

　　她试过背范文，试过换结构，但总觉得空洞乏味，没有打动人心的感觉。

　　有一天，语文老师点评她的作文时说：“你写得规整，但没有‘你’。”

　　那一刻，她愣住了。

　　她忽然意识到，她太想变好，反而忘了自己是谁。

　　那天晚上，她没再去翻作文书。

　　她打开记事本，写了一篇自己的小故事。

　　她写小时候母亲如何用废布缝衣服，写自己如何在便利店第一次靠工资买一双不再掉底的鞋，写她在夜晚摔车后一边流血一边复习……

　　那不是作文，是她的命。

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　　第二天，她鼓起勇气把这篇文章交给老师。

　　老师看完后，只说了一句话：“这篇，是你写得最有分量的文字。”

　　她没说话，眼眶却泛了潮。

　　原来所谓写作，不是伪装得好，而是坦然地说出心声。

　　她第一次意识到，她的过去并非全是羞耻，它也可以成为她通向未来的桥。

　　—

　　那晚，她熬夜写了一封信，信里没有地址，也没人会收到。

　　她写给曾经那个哭着说“我不行了”的自己。

　　她说：

> “你看，你曾以为快死的日子，如今都熬过来了。你不再需要谁来拯救你，因为你已经学会了点一盏灯，在最黑的地方照亮自己。”

　　—

　　结尾，她在信的最后一句写下：

　　“风吹纸灯，灯不灭。”

　　—

　　这一夜，她背完了整整50个英语单词。

　　睡前，她喝了一口热水，靠在枕头边，望着那张贴在墙上的录取通知书确认函，轻轻地说了一句：

　　“我会考上。”

　　那不是誓言。

　　那是未来在悄悄回答她：

　　“我等你。”

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