城间间奏（1）

于世界之外，我们相爱

我在城市角落经营一家濒临倒闭的唱片店。

每天打烊前，会为街对面拉小提琴的男孩放一张肖邦夜曲。

他总在暮色里演奏，琴盒空空如也，路人行色匆匆。

直到暴雨夜，他浑身湿透闯进店里：“那张唱片，能再放一次吗？”

我们蜷缩在狭小空间里分享热茶，他说音乐学院拒绝了他。

“以后呢？”我问。

他掏出破旧手风琴，音符笨拙跳跃在雨声中。

后来唱片店倒闭那天，他租下隔壁废弃仓库。

“现在，这是我们的世界之外。”

雨点敲打铁皮屋顶，成了永不谢幕的伴奏。

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雨又落下来了。

傍晚时分，天色像一块浸透了灰蓝墨水的旧布，沉甸甸地压在城市低矮的屋檐上。

雨水先是犹豫着，一滴，两滴，试探性地敲打着“回声”唱片店那块蒙尘的玻璃橱窗，留下蜿蜒的水痕。

很快，试探变成了倾泻，雨丝连成了线，继而织成一张无边无际、沙沙作响的冰冷帘幕，将街对面那个模糊的人影彻底裹了进去。

我靠在柜台后面，手里摩挲着一张肖邦夜曲的黑胶唱片。

冰凉的唱片封套贴着指腹，光滑的表面下似乎藏着唱片沟槽里那些盘旋、叹息的音符。

唱针落下，沙沙的底噪如同遥远的潮汐漫过寂静的店堂，紧接着，钢琴声流淌出来。

清澈，带着一点清冷的孤独感，像月光下独自蜿蜒的溪流，每一个音符都轻轻叩击着这间被雨水和暮色包围的、行将就木的小店。

视线穿过被雨水冲刷得模糊一片的玻璃，勉强能辨出街对面路灯下那个单薄的身影。

他依旧在那里，站在那片被昏黄灯光切割出来的、湿淋淋的光晕里。

雨水毫不留情地冲刷着他，那头柔软的、颜色偏浅的头发紧贴在额角和颈侧，不断有水珠沿着下颌线滚落。

他肩头架着小提琴，琴弓固执地在弦上拉动。

雨声太大了，铺天盖地，像一层厚厚的棉絮，将他琴声里可能残存的任何一点挣扎或优美都吸吮干净，传到我这里的，只剩下一些被碾碎了的、不成调的微弱震动。

他脚边的琴盒敞开着，对着匆匆淌过积水的、无数双鞋子和裤脚。

那些脚步溅起浑浊的水花，却吝啬于一丝一毫的停顿。

偶尔有人影在雨幕中仓促掠过，留下一团更深的阴影，旋即又被更多的雨水填满。

琴盒的内衬是深蓝色的丝绒，此刻被雨水浸泡着，颜色深得发黑，里面空空荡荡，连一枚硬币的反光都没有。

肖邦在店里低吟浅唱，优雅而疏离，与窗外那个在暴雨中徒劳无功的剪影，构成一幅荒诞又令人心头发紧的静默画片。

这几乎成了我每天打烊前唯一的仪式——用一张唱片，隔着一整条被雨水淹没的街道，向那个同样被世界隔绝的身影，投去一丝微弱到几乎不存在的共鸣。

像对着深井投下一颗小石子，明知听不到回响，却固执地重复着这个动作。

唱片转到了最后，唱针在寂静的内圈滑动，发出规律的、令人昏昏欲睡的沙沙声。

我站起身，准备拉下那扇沉重的、漆皮斑驳的卷帘门。

金属摩擦的刺耳声响在雨夜里格外清晰。

就在卷帘门即将彻底隔绝内外两个世界的前一秒，一阵急促的、带着水汽的脚步声猛地撞碎了雨声的节奏。

一个身影几乎是跌进来的，挟裹着一股冰冷的、潮湿的雨腥味和尘土气。

是他。

他站在门口狭窄的空间里，像一株刚从洪水里捞出来的植物，浑身都在淌水。

浅色的头发湿透了，一缕缕狼狈地贴在苍白的额角和脸颊上，水珠沿着发梢、鼻尖、下巴不断滴落，在他脚下迅速洇开一小片深色的水渍。

单薄的外套紧紧裹在身上，勾勒出少年人尚未完全长开的、有些嶙峋的肩膀线条。

他微微弓着背喘息，胸口起伏，每一次呼吸都带出白色的雾气。

他抬起头，那双眼睛在湿漉漉的睫毛下看向我。

那眼神里有些东西让我拉卷帘门的动作僵在了半空。

不是祈求，也不是惯常的疲惫麻木，更像一种被逼到绝境后的孤注一掷，带着点不管不顾的执拗。

“……那张唱片，”他的声音有点哑，被雨淋得发白的嘴唇微微颤抖着，气息不稳，“…能再放一次吗？”

店里死寂了一瞬。

只有雨点疯狂敲打屋顶和玻璃的喧嚣，以及他衣物滴水的、单调又清晰的“啪嗒”声。

我看着他脚下迅速扩大的水痕，又看看他冻得几乎没有血色的脸，还有那微微颤抖的肩膀。

一种荒谬的念头冒出来：再不放点什么声音，这沉默和这冰冷的湿气，会把他冻裂在这里。

“进来吧。”

我侧过身，让出通道，声音干涩。

他瑟缩了一下，似乎这才意识到自己带进来的满身雨水和寒意，像个做错事的孩子，低头看着自己湿透的帆布鞋，小心地蹭着门口的地垫，试图擦掉一点泥水，但只是徒劳地留下更脏的湿痕。

“对…对不起，”他小声说，声音淹没在雨声里，“弄脏了……”

“没事。”我打断他，不想听那些无谓的歉意。

手指探向柜台内侧那个旧热水壶的开关。

壶身滚烫，里面剩下小半壶水，是下午给自己泡茶时烧的，此刻大概只剩一点微温。

我拿出两个干净的马克杯——是买咖啡豆送的赠品，印着早已褪色的咖啡店Logo。

打开铁罐，里面是廉价的茶包，带着工业香精的甜腻红茶味。

撕开包装，把两个茶包分别丢进杯子。

热水冲下去，水线不高，热气也稀薄得可怜，只有一点点微弱的白烟挣扎着升腾起来。

茶色在温吞的水里缓慢地晕开，从杯底一点点向上蔓延，显得有气无力。我把其中一杯推向他那边。

“只有这个了。”

他迟疑了一下，才伸出同样被雨水冻得发白、指节微微泛红的手，小心翼翼地捧住了那个滚烫的马克杯。

杯壁的温度似乎让他冰冷的指尖哆嗦了一下，但他没有松开，反而更紧地捧住，仿佛那是唯一的热源。

他把杯子凑到唇边，小口地啜饮着，热汽氤氲在他湿漉漉的睫毛上，凝结成更细小的水珠。

我重新拿起那张肖邦的唱片。

唱针落下，熟悉的旋律再次流淌出来，这一次不再隔着冰冷的雨幕和喧嚣的距离。

音符有了温度，带着唱片机特有的沙沙底噪，真实地填满了这间小小的、堆满了过时唱片和尘封记忆的避难所。

钢琴声在潮湿的空气里浮动，像一个温柔的、无形的拥抱。

他靠在柜台边，闭着眼，微微侧着头，似乎在用全身的感官捕捉每一个音符。

脸上紧绷的线条在乐声里一点点松弛下来，睫毛上的水珠轻轻颤动。

有那么一会儿，店里只剩下肖邦、雨声，和他捧着茶杯小心翼翼的呼吸声。

“……真好听。”

他忽然开口，声音很轻，像是怕惊扰了这短暂的宁静。眼睛依旧闭着。

“嗯，”我应了一声，目光扫过他靠在墙边同样湿透的小提琴盒，“每天都听你拉。”

他睁开眼，眼神有些茫然地投向窗外无边无际的雨幕，焦点涣散。

“是吗？我自己……都听不太清。”

他扯了扯嘴角，那笑容很淡，几乎看不见，更像是一种习惯性的肌肉牵动，带着浓重的自嘲，“反正……也没人听。”

捧着杯子的手指无意识地收紧，指节因为用力而更显苍白。

他沉默了几秒，目光落在杯口袅袅升起、几乎快要看不见的微弱热气上。

“他们不要我。”

他突然说，声音很平，平得像在陈述一件与己无关的事实，但那平铺直叙之下，却藏着某种被反复碾压后的麻木，“音乐学院。寄过录音，跑过面试……”

他顿了一下，似乎在数那个庞大的、令人窒息的数字。

那个数字砸在肖邦优雅的琴音上，带着一种钝重的残酷。

每一次敲门，每一次录音，每一次满怀希望又被打回原形的旅程。

堆积起来的挫败感，足以压垮任何看似坚韧的背脊。

我握着马克杯的手指也不自觉地收紧了些，廉价的陶瓷杯壁传递着一点聊胜于无的暖意。

“……然后呢？”

我问，声音放得很轻，怕惊扰了他好不容易凝聚起来的一点倾诉欲，“你以后打算做什么？”

他抬起眼，那双被雨水洗过、又被疲惫浸透的眼睛里，第一次清晰地映出我的影子。

没有立刻回答。

他放下手里的茶杯，动作很慢，带着一种近乎仪式感的郑重。

然后，他弯下腰，打开了那个湿透的、深蓝色丝绒内衬的小提琴盒。

琴盒里躺着那把沉默的小提琴，琴弦在昏暗灯光下反射着微弱的冷光。

他没有去碰它。

他的手伸向琴盒盖内侧一个不起眼的、同样被雨水浸得颜色深沉的夹层。

摸索了一下，掏出了一个东西。

那是一个手风琴。

非常小，非常旧。

棕色的皮风箱边缘已经磨损起毛，露出了里面深色的衬布。

金属的键钮也失去了光泽，蒙着一层模糊的雾。

它被塞在那个小小的夹层里，像是被遗忘、被刻意藏起的秘密。

他双手捧着那个小小的、破旧的手风琴，指腹在磨损的皮面上轻轻摩挲了一下，像是在安抚一个沉睡太久的老朋友。

然后，他吸了一口气，仿佛要鼓起极大的勇气。

风箱被拉开，发出一种干涩、迟滞的摩擦声，像是许久未曾活动的关节。

接着，他按下了几个键钮。

声音响了起来。

笨拙，生涩。

甚至有些刺耳。

完全不成调。

几个音符磕磕绊绊地蹦出来，像初学走路的孩子踉跄的脚步，带着明显的犹疑和错误。

在肖邦精致、流畅的钢琴背景音里，这突兀的、不成器的声响显得格外突兀和格格不入。

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