他乡的信

布庄拆的那天，苏晚去了现场。

挖掘机的铁臂挥起来时，她下意识地闭上了眼。再睁开时，白墙黑瓦已经塌了一角，扬起的尘土里，飘着几片被撕碎的蓝印花布，像被风吹散的蝴蝶。母亲站在巷口，用手帕捂着脸，肩膀微微发抖。

她们最终搬到了城郊的一栋出租屋里。两室一厅，窗外是片菜地，种着绿油油的青菜和辣椒，空气里有泥土的腥气，和回春巷的草木香不同，却也让人踏实。

苏晚找了份在图书馆整理古籍的工作。每天对着泛黄的线装书，用软毛刷轻轻拂去上面的灰尘，听着书页翻动的沙沙声，心里就会平静许多。她依旧喜欢绣东西，只是不再绣白鸟和兰草，改绣古籍里的纹样，缠枝莲、卷草纹、云纹……一针一线，绣在素色的棉布上，寄给远方的朋友。

陈砚的信，是在她搬去出租屋的第三个月收到的。

信封上贴着陌生的邮票，盖着伦敦的邮戳。苏晚捏着信封，指尖有些发颤，拆了很久才拆开。里面是张照片，背面写着陈砚的字。

照片上，陈砚站在一座哥特式建筑前，穿着灰色的风衣，头发剪短了，比以前清瘦些，却依旧眉眼清俊。背景里有飘落的红叶，想来是秋天了。

背面的字不多，还是那么清隽：“伦敦的秋天很美，像回春巷的梧桐叶落时。画了幅画，附在后面，猜猜画的是什么？”

苏晚翻到照片背面，果然贴着一张小小的速写。画的是回春巷的巷口，青石板路，雕花窗棂，还有檐下那串玻璃风铃，风铃下站着个穿蓝围裙的姑娘，正仰头看着什么。

是她。

苏晚把照片和速写小心翼翼地夹在日记本里，指尖拂过画里的风铃，眼眶有些发热。原来他还记得，记得那串风铃，记得她站在那里的样子。

她开始给陈砚回信，写出租屋窗外的菜地，写图书馆里调皮的猫，写母亲新学会的蒸包子，写她绣的那些纹样……却唯独没提布庄拆了，没说自己有多想念他。

信寄出去，就开始漫长的等待。有时是一个月，有时是两个月，才能收到他的回信。他的信里，会写商学院的课程有多难，写伦敦的雾有多浓，写他偷偷在宿舍画的画，画泰晤士河的黄昏，画街头的艺人……字里行间，藏着对画画的执念，像被压抑的种子，悄悄发了芽。

“今天路过一家画廊，看见幅工笔画，画的是牡丹，突然想起你说喜欢牡丹。”他在一封信里写道，“要是我还在，一定画一幅给你，比上次那幅更好。”

苏晚看着这句话，心里像被什么东西轻轻撞了一下。她找出那幅《富贵图》，挂在出租屋的墙上。牡丹依旧开得如火如荼，金线在灯光下闪着微光，仿佛从未褪色。

时间过得很快，转眼又是三年。

苏晚已经成了图书馆的骨干，能认出很多古籍的版本，还学会了修复破损的书页。她的绣活也越来越好，有人专门来找她定制绣品，说她绣的纹样有“古意”。

母亲的身体渐渐好了起来，偶尔会去菜市场摆个小摊，卖些苏晚绣的手帕和香囊。“今天有个姑娘，说要订一幅‘百鸟朝凤’的绣品，给她女儿当嫁妆。”母亲回来时，脸上带着笑意，“我跟她说，我家晚晚绣得比画还好看。”

苏晚正在灯下绣一幅云纹，闻言笑了笑：“妈，你又夸大其词了。”

“本来就是。”母亲凑过来看，“这云纹绣得真像，跟你陈砚哥画里的一样。”

提到陈砚，两人都沉默了。他已经很久没写信了，最后一封信，是半年前寄来的，说他要去意大利考察，可能很久不能联系。

苏晚心里有些不安，却没说出来。她只是把那封信读了一遍又一遍，直到能背下来。

那天晚上，她做了个梦，梦见回春巷的布庄还在，檐下的风铃叮当作响，陈砚站在门口，笑着对她说：“晚晚，我回来了。”

醒来时，窗外的菜地已经泛白，晨曦透过窗帘的缝隙照进来，在墙上投下一道细长的光。苏晚摸了摸枕头，湿湿的，原来自己哭了。

她起身走到窗前，推开窗户。清晨的空气带着露水的清凉，菜地里的青菜上挂着水珠，亮晶晶的。远处传来鸡鸣声，清脆嘹亮。

她深吸一口气，心里暗暗想，等陈砚回来，她要告诉他，她现在也能绣出“百鸟朝凤”了，比他画的还要好看。还要告诉他，回春巷虽然拆了，但她把那些回忆，都绣在了布上，藏在了心里，永远不会丢。

就像云锦的纹路，就算经过岁月的洗礼，依旧能在光线下，透出温润的光泽。有些等待，不管多久，都是值得的。

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