褐色的雏菊（be）

花京院典明的手腕上总是缠着绷带。

白色的纱布边缘微微泛黄，像是被反复拆开又缠上过很多次。他习惯性地用右手拇指摩挲着绷带边缘，在无人注意时轻轻按压，直到疼痛从皮肤渗进骨髓，才能勉强压下胸口那股窒息般的沉闷。

空条承太郎是第一个发现这件事的人。

那是个阴沉的傍晚，暴雨将至前的空气黏稠得令人窒息。承太郎因为忘记拿笔记本而折返教室，推开门时，他看到花京院背对着门口站在窗边。夕阳的余晖透过玻璃，将他单薄的影子拉得很长，在地板上扭曲成奇怪的形状。

花京院没有发现有人进来。他的右手正死死掐着左腕，指甲深深陷进绷带里，指节因用力而发白。承太郎注意到他的肩膀在微微发抖，像是正在忍受某种难以言说的痛苦。

"喂。"

花京院猛地转身时，承太郎看清了他苍白的脸色和咬出血痕的下唇。那双总是含着笑意的紫色眼睛此刻布满血丝，在看到承太郎的瞬间闪过一丝惊慌。他迅速放下袖子，但已经来不及了——绷带上渗出的新鲜血迹在白色纱布上格外刺眼。

"怎么了？"花京院的声音很轻，嘴角勉强扯出一个微笑，却比哭还难看。

承太郎没有回答。他大步走过去，一把抓住花京院的手腕。袖口被粗暴地撸起，露出下面纵横交错的伤痕——有些已经结痂发暗，有些还泛着新鲜的粉红色，最触目惊心的是刚刚被指甲抓破的那道，正缓缓渗出血珠。

花京院像是被烫到般挣扎了一下，但承太郎的手像铁钳一样纹丝不动。他的呼吸变得急促，胸口剧烈起伏，眼神开始游移。

"别管我。"他低声说，声音嘶哑得不成调，"求你。"

承太郎盯着那些伤痕看了很久。窗外的天空彻底暗了下来，第一滴雨重重砸在玻璃上，发出"啪"的声响。

"跟我来。"

医务室里弥漫着消毒水的气味。承太郎动作粗暴但手法精准地给花京院清理伤口，酒精棉球擦过伤口时，花京院不自觉地缩了一下，但没发出声音。

"为什么？"缠好新绷带后，承太郎终于开口。

花京院盯着自己手腕上的白色纱布，睫毛在脸上投下一小片阴影。窗外的雨声越来越大，敲打着玻璃，像是某种催促。

"我父亲......"他的声音轻得几乎听不见，"他说画画是没用的东西。"

他抬起手，无意识地摩挲着绷带边缘。承太郎注意到他的指甲被咬得参差不齐，指关节处有几个明显的牙印。

"十二岁的时候，他毁了我所有的画。"花京院突然笑了一下，那个笑容让承太郎的心脏莫名抽痛，"我用碎玻璃划了自己的手......但很奇怪，当时一点也不疼。"

他的声音越来越轻，最后变成了自言自语："血滴在画上的样子......其实挺美的。"

承太郎的拳头攥紧了又松开。他转身从柜子里找出医用胶带，动作粗鲁但小心地把绷带边缘固定好。

"蠢货。"他说。

花京院愣了一下，随即真的笑了起来。这是承太郎第一次看到他真心实意的笑容，眼角微微弯起，像是初春融化的冰面。

从那天起，他们之间形成了一种奇怪的默契。每当花京院又开始无意识地掐自己手腕时，承太郎就会一言不发地抓住他的手；当花京院在深夜做噩梦咬破嘴唇时，总有一杯温热的牛奶被塞进他手里；有时在画室待到太晚，醒来时会发现自己身上披着那件熟悉的黑色校服外套。

花京院开始允许自己在承太郎面前露出一点真实。他会放任自己在情绪崩溃时抓挠手臂，然后在承太郎皱眉按住他手腕时，像个做错事的孩子一样低下头。

"疼吗？"有一次承太郎问他。

花京院摇了摇头，又点了点头。他的眼睛湿漉漉的，像是蒙着一层水雾："但是......比心里好受些。"

承太郎没说话，只是用力握了一下他的手腕，那里的绷带下又添了一道新伤。

变故来得猝不及防。

那是个普通的周三早晨，承太郎接了一通电话后脸色变得异常凝重。花京院正在画一幅水彩，雏菊的黄色颜料沾在他的指尖，在阳光下显得格外明亮。

"我要去美国。"承太郎说。

画笔掉在了地上，黄色的颜料溅在花京院的裤脚上，像一朵枯萎的花。他缓慢地眨了眨眼，声音异常平静："......什么时候回来？"

承太郎的帽檐压得很低，阴影遮住了他的表情："可能不回来了。"

花京院蹲下身捡起画笔，动作很慢，像是在拖延时间。当他重新站起来时，脸上已经挂上了熟悉的微笑："什么时候走？"

"明天。"

那天晚上，花京院把自己关在画室里通宵作画。第二天去机场送行时，他的眼下挂着浓重的青黑，但笑容依然完美。

"这个给你。"他递给承太郎一个细长的画筒，"到了再看。"

承太郎接过画筒时，注意到花京院的手腕上缠着崭新的绷带。他想说些什么，但登机广播已经响起。

"承太郎。"花京院突然叫住他，"再见。"

他的笑容在晨光中显得格外透明，仿佛下一秒就会消失。承太郎点了点头，转身走向安检口。他始终没有回头，所以没看到花京院一直站在原地，直到他的身影完全消失。

三天后的纽约，承太郎在酒店房间里打开了那卷画筒。

里面是一幅精细的素描，画中的承太郎站在海边，背景是漫天星辰。画作的右下角有一行小字："谢谢你找到我。"

电话在这时响起。

"喂？"

"是空条承太郎先生吗？"一个陌生的声音，"关于花京院典明先生的事......很抱歉通知您......"

电话那头的声音还在继续，但承太郎已经听不清了。他的目光落在画作的边缘——那里有一个小小的、模糊的黄色印记，像是被水滴晕开的颜料。

窗外的纽约灯火通明，而承太郎突然想起最后一次见面时，花京院手腕上那圈崭新的绷带。

他终究还是没能看住他。

要恨自己没有回头吗，现在再也见不到他了。

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