第二十七章《他的名字》

江无恙站在家门口，望着那扇斑驳的木门，手指在门把手上停留了片刻，才缓缓推开。送完葬的队伍已经散去，大部分人都去了村里的祠堂喝丧酒，空气中弥漫着香烛和纸钱焚烧后的味道，混合着潮湿的泥土气息，像一层无形的帷幕，压得他喘不过气来。

天空低垂，灰蒙蒙的云层仿佛随时会压下来，像一块厚重的铅板，笼罩着整个村庄。远处的山峦模糊不清，像是被一层薄纱遮住，连鸟雀的叫声都显得格外遥远。江无恙站在院子里，抬头望了望天，心里一阵空落落的，仿佛有什么东西被硬生生地抽离了，留下一个巨大的空洞。

他走进屋内，屋子里还残留着母亲的气息，那股淡淡的药草香，混杂着陈旧的木质家具的味道。江无恙走到母亲的房间，站在那张老旧的木桌前，目光落在桌上的那本日记上。那是母亲唯一留给他的东西，一本泛黄的、封皮已经磨损的日记本。他伸出手，指尖轻轻触碰那本日记，仿佛在触碰母亲的灵魂。

他缓缓翻开第一页，纸张已经有些发脆，发出轻微的沙沙声。映入眼帘的是母亲那熟悉的字迹，工整而清秀，像是她一贯的温柔与坚韧。江无恙的目光落在那一行行字上，心口像是被什么东西狠狠攥住，呼吸都变得困难起来。

“今天是宝宝出生的日子，宝宝长得很可爱，是个男孩。江纪言去庙求签，僧人最赠名无恙。说是能保佑他，能够安然无恙地长大。——1993年，夏，方婉。”

江无恙的手指微微颤抖，指尖在“无恙”两个字上轻轻摩挲。那是他的名字，母亲给他取的名字。可这个名字，真的能保佑他安然无恙吗？他记得小时候，母亲总是说他命里相克，命弱，所以父亲才去庙里求了这个名字。可即便如此，他小时候还是经常生病，发烧、咳嗽、甚至有一次差点因为肺炎丢了命。那时候，他躺在病床上，听着母亲在床边低声啜泣，心里却对这个名字充满了怀疑。

“无恙，无恙……”他喃喃自语，声音低得几乎听不见。这个名字，像是母亲对他的期望，可他却从未真正感受到它的力量。他记得母亲总是说，他的名字是庙里的僧人赐的，是带着祝福的，可他却总觉得，那不过是一种无力的安慰。

江无恙的目光停留在那行字上，久久没有移开。他的思绪飘回到那个夏天，那个他刚刚出生的夏天。他想象着母亲抱着他，脸上带着初为人母的喜悦和温柔，想象着父亲去庙里求签时的虔诚和期盼。可这一切，如今都已成了过去，成了他再也无法触及的回忆。

他缓缓合上日记，手指在封面上轻轻摩挲，仿佛在抚摸母亲的双手。他不敢再往下翻了，那些字迹里藏着太多他无法面对的记忆，太多他不敢触碰的伤痛。他知道，每一页都记录着母亲的点点滴滴，记录着她对他的爱和期盼，可他却害怕，害怕那些字迹会让他再也无法承受。

江无恙将日记轻轻放在桌上，目光落在窗外的天空。灰暗的云层依旧低垂，仿佛在无声地诉说着什么。他站在窗前，久久没有动，心里像是被什么东西堵住了，沉重得让他几乎无法呼吸。

他想起母亲临终前的样子，那张苍白的脸，那双布满皱纹的手，还有她最后那声微弱的呼唤：“无恙……”那是她最后一次叫他的名字，声音里带着无尽的牵挂和不舍。江无恙闭上眼睛，泪水无声地滑落，滴在手背上，冰凉刺骨。

他知道，母亲走了，带着她对他的爱和期盼，永远地离开了。而那本日记，成了她留给他唯一的念想。可他却不敢再翻开它，不敢再面对那些字迹，不敢再面对那些回忆。江无恙站在窗前，望着灰暗的天空，心里一片茫然。他知道，他必须继续生活下去，必须面对这一切，可他却不知道该从哪里开始。他的名字叫无恙，可他却从未真正感受到这个名字的力量。他只能默默地站在那里，任由心中的空洞越来越大，直到将他整个人都吞噬。

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