四十二 晨光照亮的方向

Devil盯着撒旦离去时带起的暗影，忽然注意到他斗篷下摆有处极淡的焦痕——像被火焰燎过的羽毛，边缘蜷曲着指向地狱的方向。

死侍们的铠甲碰撞声里，他听见自己心跳如擂鼓，突然想起圣堂名册扉页的话：“恶魔不是天生的，是被人折断翅膀后，学会用骨血铸剑的天使。”

他摸到银戒内侧的凹痕，那是无数次握拳时指甲留下的印记。

原来魔王袖口的红绳不是装饰，而是枷锁的残片；那些被他当作威慑的“死侍”，不过是另一种形式的墓碑——每具躯体里都封存着某个被背叛的灵魂，像极了他在贵族宴会上见过的、被制成标本的渡鸦。

“所有的恶都来自人心。”他对着鬼火喃喃，声音碎成星屑。

原来地狱之王也曾是蜷缩在角落的幼童，用血在墙上写“活着”的字样，直到把自己熬成别人眼中的怪物。

怀表齿轮转动声中，Devil看见某个玩家虚影因“忠诚度不足”被标红，系统提示音冰冷如霜。他忽然明白撒旦为何要用“游戏”来包装屠杀——因为真正的地狱，从来不是硫磺与火焰，而是人心堆砌的屠宰场。

当贵族们用“淘汰率”计算生命价值时，那个从尸堆里爬出来的孩子，早已把自己炼成了最锋利的刀。

“你不是天生的恶魔。”他握住死侍胸口的鬼火，幽蓝在掌心跳动如濒死的星。

那些被他视为“绝对忠诚”的死侍，或许曾是撒旦的手足，是一起在泥沼里摸爬的同伴，直到背叛的利刃捅进后背，才不得不把灵魂炼成铠甲。

就像他此刻戴着银戒的手指，明明在发烫，却舍不得摘下——那是另一个自己递来的、带着体温的救赎。

夜风卷着玫瑰香扑进窗口，Devil终于读懂撒旦眼底的暗红涟漪——那不是杀戮的欲望，而是被背叛灼瞎的眼，在黑暗里开出的花。

他翻开名册，在“特殊备注”栏写下：“所有玩家的恐惧值，与贵族的恶念浓度成正比。”墨水落下时，怀表内侧的刻痕突然显形，是行极小的拉丁文：“我曾七次原谅世界，直到第八次，学会原谅自己。”

死侍们同时单膝跪地，鬼火连成的星图不再是冰冷的网络，而是Devil在撒旦书房见过的、被烧毁的星轨图残片。他终于明白，魔王为何执着于“十四人骨干”——那不是祭品，而是火种，是从一千五百个孩子里挑出的、尚未被恶念吞噬的微光，就像当年有人从尸堆里抱起他时，掌心残留的、最后一丝体温。

“别怕，Devil。”他对着虚空说出撒旦的台词，指尖抚过自己锁骨处的胎记——那不是天使的吻痕，而是折断翅膀时，留下的根根倒刺。

原来恶魔的诞生从来不是选择，而是当温柔被踩进泥里时，不得不长出的尖牙。

此刻他望向窗外的永夜，忽然觉得地狱的火光不再刺眼，因为他终于看见，在那火焰中央，有个曾和他一样的孩子，正用烧伤的手，替世界点燃第一颗晨星。

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