番外终章 金婚纪念日的梧桐叶与未完的诗

八十岁的秋天，江城大学的梧桐道依旧金黄。

林微坐在轮椅上，被江熠推着走在落叶上。阳光透过稀疏的枝桠落在他们身上，暖洋洋的，像年轻时无数个午后那样。她的头发已经全白了，却依旧梳得整整齐齐，脖子上那片梧桐叶项链，被岁月磨得愈发温润。

“慢点，前面有个小坑。”林微轻轻拍了拍江熠的手背，他的手也布满了皱纹，却依旧有力，握着轮椅扶手的姿势，和五十年前牵着她过马路时一模一样。

“知道了，老太太。”江熠笑着应道，声音有些沙哑，却带着熟悉的温柔。他的背有点驼了，走得不快，却稳稳当当，像他们一起走过的这五十年——有风雨，有坦途，却从未松开过彼此的手。

不远处的长椅上，坐着他们的孙女江语桐，手里捧着本德语诗集，正给趴在膝头的小猫读诗。小姑娘梳着两条麻花辫，眼睛像极了年轻时的林微，清澈又明亮。

“爷爷，奶奶，”江语桐抬起头，朝他们挥手，“我在读里尔克的《秋日》呢，跟你们当年最喜欢的那首一样。”

江熠推着轮椅走过去，在长椅旁停下。林微伸手，摸了摸孙女的头发：“读给奶奶听听？”

江语桐清了清嗓子，用带着稚气却标准的德语读起来。秋风吹过，梧桐叶沙沙作响，像是在为她伴奏。林微闭上眼睛，仿佛又回到了五十年前的德语角，江熠就坐在她对面，低头给她讲诗里的隐喻，阳光落在他发梢，温柔得不像话。

“当年啊，”林微睁开眼，看着江熠，“你就是用这首诗骗到我的。”

“是你自己掉进来的，”江熠笑着反驳，从口袋里摸出块手帕，替她擦了擦嘴角，“跟语桐一样，一听诗就走神。”

江语桐咯咯地笑起来，小猫从她膝头跳下，追着一片旋转的梧桐叶跑远了。

今天是他们的金婚纪念日。孩子们本来要办酒席，被他们拒绝了——比起热闹的场面，他们更想回到这里，看看熟悉的梧桐道，听听年轻的笑声，像年轻时那样，安静地待一会儿。

江熠从背包里拿出个布包，层层打开，里面是本泛黄的相册，和一个小小的木盒。相册里是他们这五十年的照片：慕尼黑留学时的青涩合影，抱着刚出生的女儿在樱花树下的笑靥，陪着孙女在老书店看书的侧影……最后一页，是去年拍的金婚照，两位老人依偎在一起，眼里的笑意穿越了岁月。

“这个，”江熠打开木盒，里面是一沓梧桐叶，每片叶子上都用德语写着日期和一句短诗——“1978年秋，初遇”“1983年金婚，与你”“2023年，仍并肩”……

林微的手指轻轻拂过那些叶子，眼眶有点湿润：“你居然还留着……”

“答应过你，每年一片，”江熠握住她的手，放在自己掌心焐着，“少一片都不行。”

这时，江语桐拿着片刚捡的梧桐叶跑回来，叶子又大又完整，金黄的叶脉像幅精致的画。“爷爷奶奶，这个给你们！”她把叶子递到林微手里，“我刚学了句诗，想读给你们听——‘爱不是相互凝望，而是一起朝着同一个方向展望’。”

林微看着孙女亮晶晶的眼睛，忽然想起自己年轻时，也是这样，仰着脸听江熠读诗。时光好像绕了个圈，把那些温柔的瞬间，又送回了眼前。

“说得好，”江熠笑着摸了摸孙女的头，“就像我和你奶奶，看了一辈子的梧桐叶，走了一辈子的路，方向从来都一样。”

夕阳西下时，江熠推着林微往校门口走。轮椅碾过落叶的声音，和他们的心跳一样，沉稳而有力。林微靠在椅背上，看着江熠的背影，他的脚步有点蹒跚了，却依旧挺直着腰，像她认识的那个永远可靠的少年。

“老头子，”她忽然说，“还记得我们第一次在这儿见面吗？你穿件白衬衫，傻愣愣地问我‘需要帮忙吗’。”

江熠停下脚步，弯腰凑到她耳边，像说什么悄悄话：“记得。你当时脸红得像樱桃，手里的地图都拿反了。”

林微被逗笑了，眼角的皱纹挤在一起，像朵盛开的菊花：“那你还喜欢。”

“喜欢了一辈子，”江熠的声音有点哽咽，却无比清晰，“还想再喜欢下辈子。”

夕阳把他们的影子拉得很长，轮椅的影子和老人的影子依偎在一起，像两片紧紧相拥的梧桐叶。远处传来孩子们的笑声，混着风吹落叶的沙沙声，像首未完的诗。

林微摸了摸脖子上的梧桐叶项链，又看了看江熠手里那沓叶子，忽然觉得，最好的爱情或许就是这样——不是轰轰烈烈的誓言，而是平平淡淡的相守；不是年轻时的炽热，而是老了以后，还能牵着你的手，走在熟悉的路上，看同一片落叶，说同一句“我爱你”。

风吹过，最后一片梧桐叶落在林微的膝头。她捡起叶子，递给江熠，他接过，小心翼翼地夹进那本里尔克诗集里——那本书，他们看了一辈子，页脚都磨卷了，却依旧藏着最初的心动。

属于他们的故事，就像这永不凋零的梧桐叶，在时光里慢慢沉淀，酿成最醇厚的酒，醉了岁月，暖了余生。

而这本关于爱与相守的诗集，永远还有下一页，等着他们，慢慢书写。

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