怎么走过来的？莫非有捷径？

黑瞎子的手指无意识地摩挲着自己的下巴，粗糙的触感让他稍微回神。

他抬起头，目光投向旁边一个沉默的身影——扎西。

这位年长的藏族向导，穿着厚重的深褐色藏袍，袍角被劲风吹得猎猎作响，像一面不祥的旗帜。

他黝黑的脸上此刻，正死死盯着地上昏迷的人，眼神复杂，除了担忧，更深处翻涌着一种难以名状的恐惧，那恐惧如此深沉，几乎冻结了他脸上的表情。

“这20多公里.......”黑瞎子的声音低沉沙哑，像是被风沙打磨过，每一个字都带着沉甸甸的分量。

他指着昏迷者来的方向，那是魔鬼城外围一片更加荒凉、几乎没有任何遮蔽物的戈壁滩，“直线距离，顶着这刀子风，走也得走大半天吧？这哥们.......”他顿了顿，似乎觉得用“哥们”称呼眼前这具濒临枯槁的躯体有些不合时宜，“他顶着风走了这么远？”

他再次看向扎西，墨镜后的视线锐利如刀，眉头紧紧锁成一个川字，“扎西，老实说，这附近.......是不是有什么不为人知的捷径？能让人在那种天气下，这么快就......走到这里？”

扎西的喉结艰难地滚动了一下，仿佛吞咽着无形的恐惧。

他缓慢而异常坚定地摇了摇头，动作僵硬得像是生了锈的机器。他那双被风沙侵蚀得有些浑浊的眼睛，此刻充满了对魔鬼城深入骨髓的忌惮。

“不可能。”他的声音嘶哑干涩，如同砂纸在粗糙的岩石上摩擦，带着浓重的藏族口音，“”没有捷径。魔鬼城周围........只有死路。”他顿了顿，目光扫过那些在风中呜咽的诡异岩柱，声音压得更低，带着一种近乎迷信的笃定，“尤其是在沙暴的时候.......魔鬼城的‘门’会开，但它只进.......不出。”

阿宁利落地取下挂在腰间的水壶，那是一个军绿色的铝制水壶，壶身布满了磕碰的痕迹。她没有丝毫犹豫，单膝跪在昏迷者身边，动作干净利落，一手小心翼翼地托起对方沉重而无力的头颅，让他的颈部微微仰起，另一只手稳稳地将壶口凑近那干裂的嘴唇。

清澈的水，在沙漠中如同液态的黄金，缓缓流入那人皲裂的口中。

起初只是润湿了血痂，接着，那干涸的喉咙似乎被这甘霖唤醒，喉结剧烈地上下滚动了一下，发出“咕噜”一声痛苦而艰难的吞咽声，如同久旱的土地第一次迎来雨水。

更多的水顺着嘴角流下，在布满沙尘和汗渍的脖颈上冲刷出几道泥泞的痕迹。

阿宁的眉头始终紧蹙着，即使在喂水时也未曾舒展。她的眼神锐利如鹰，紧紧盯着昏迷者的反应，那里面翻涌着复杂的情绪：作为领队对队员安危的深切担忧，如同沉甸甸的石头压在心头；同时，也混杂着一种近乎本能的职业性警觉。

眼前这个人的出现，太过诡异，太过不合常理。他是如何在沙暴中独自穿越那片死亡戈壁的？其他人呢？这背后是否隐藏着更大的危险或.........陷阱？她的嘴唇抿成一条坚毅的直线，下颚线绷紧，显示出她内心的不平静。