奔流

至死海开始奔流的源头，

无梦的悲哀浮现。

我因以窥见数盏萤火，

自斑驳塌陷的墙洞内剥离，

跨越爬山虎纵横的尸体。 “

和可供铭记的一切都不同，无论是冉冉升起的我们的英雄，还是在血海中挣扎的帕罗兰利，我从未停止怀念。” 我几乎不再记得战火最初打响是在什么时候。 居于最狭窄的那种阁楼，几户人家依偎在一起。此后每到阴冷的秋冬季，一拐三绕的长风吹进关不紧的窗户，心口和大腿上的伤疤就隐隐作痛。我年轻的时候家里有钱，上大学的时候最喜欢到处闲逛，几乎不相信真有人住这种房子，到头来自己却住上了。壁炉不大，火光微弱。早上蹒跚着下楼，穿过市政厅大道，回头望见自己家焦黑的爬山虎因为剥离墙体楼面的一个一个洞眼，才偶有生活的实感。 ——这是战争结束的第四年。

在这四年里，我无数次半夜睁开眼睛满身冷汗，从离开学校的那一个刹那起我所作出的决定用一生来困扰我：如果一个人没有挚友，没有亲朋，没有过去，没有未来，那他到底该怎么才能浮于生活之上。 会议室的报纸铺天盖地的征兵启示，那时我尚且年轻，满腔热血，和几个相熟的同学们一道，早早地离开学校——为国家而战斗，多么高尚的使命。以致时隔多年，春寒料峭的默兹河仍神圣的，以一种永恒的状态静默于熙攘的记忆之中，不发一言；未焚的冷杉郁郁葱葱，和鲜艳的蓝色军服相交辉映。后来的血泪是后来的。

那年四月我埋在一车新兵里被送到战场，领了枪，却并没有接受臆想模拟里的训练。直到猝不及防的弹雨落下，尖锐的苏格兰哨在长空中盘旋，被挤着冲向黑暗的战场，这时候才明白什么叫做战争。死人，弹夹，血池，身体是不由自己的，冲锋，中弹，跌倒，还没反应过来是怎么一回事，就已经理所当然地发生了。突袭前我在军营里遇到帕罗兰利，他大我几岁，最早一批从政府请辞奔赴军队，到我来的时候，一听到子弹声就要发抖，那双漂亮迷人的蓝眼睛阴翳丛生，却被表彰为“最勇敢的战士”，只因在和热闹的巴黎街头一样人挤人的灵魂交易市场里，击毙了最多的敌人。

或许，我现在想，可以叫做同胞。下一次的冲锋里，我失去了一条腿，帕罗兰利失去了生命。呵，人命只不过是一句话的事情，不过当时谁也不知道，年轻人天真的以为只要有理想就能击退所有的敌人，等他呆呆扣不下扳机的时刻，就早已被洞穿。 后来我从巴勒迪克被转运回巴黎，进城时有鲜花和掌声。没忍住为草草掩埋的帕兰罗利的碎块和安眠于毒气中的战友流泪，奥尔南河蜿蜒流淌过我的脸。人们在凡尔登是被流尽的血，一切都像高高旗帜上刺目的艳色，所有见过红色塞纳河的人们都会毫不犹豫地认为我们三等分的旗，洁白的中心消亡殆尽——蓝色是军服，红色吞没白到令人惭愧的罂粟，是军服上的点缀，每个法国人自己就是一面国旗，等到有恙地褪去国旗回到这里，英雄的标榜就镌刻到你的脊梁。那些残缺不全的伤口如何被赞誉如今已经不记得了，只知道彩礼的枪响响起的一瞬间，全部的人都颤抖着把头低下——没有什么能洗净我们身上流淌的血，没有什么能祛除烙印在心底的伤疤。 之后回过乡下，记忆中的一切完全倾塌，废墟。

那天靠在残垣断壁上，有漂亮年轻的姑娘们歌唱着自小路上走过，然后忽然回想起最后一天上学老师对我们讲吉檀迦利“让一切欢乐的歌调都融和在我最后的歌中”，那时唱着歌最后一次离开学校，依然不那么快乐，现在想来是抛弃了一切而又什么都没有抛弃。 诚挚而不完全的一生，枯萎而没有负载的灵魂。

多么悲哀。

他醒来的时候已经近乎午时，行迹邋遢的中年人从长椅上站起，裹紧外套走回阁楼，沿街寻求慰藉的男女很多，长街脏兮兮的。 现在是冬天，今年的第一片雪花飘落在地上，没有人捧手抬头。

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