图书馆的光斑与未说出口的秘密(二)

午后的阳光斜斜切进图书馆三楼的阅览区，在旧木地板上投下菱形的光斑。林曦站在靠窗的书架前，指尖抚过泛黄的书脊，忽然听见身后传来轻微的脚步声——不是图书馆管理员那种拖沓的胶鞋声，是沈砚常穿的皮质牛津鞋，踩在木头地板上总有种克制的轻响。

她转过身时，沈砚正站在两排书架的交界处，白衬衫的袖口卷到小臂，露出腕骨分明的手。他手里捏着一本1984年版的《资本论》，封面上有褪色的钢笔字：“借阅人：林曦，2015.09.12”。

“没想到能在这里找到你的‘文物’。”他举了举书，眼底的笑意漫过镜片，“管理员说，十年前有个女生每周三下午都坐在这里，把这本书翻得卷了边。”

林曦的指尖猛地收紧，指甲掐进掌心。2015年的秋天，她确实总泡在这个角落。那时候刚被班主任逼得休学，继弟在学校散播她“被包养”的谣言，母亲打来电话只说“你就不能让着点弟弟吗”。她躲在图书馆最偏僻的区域，一边啃马克思的剩余价值理论，一边偷偷看斜前方靠窗的位置——沈砚总在那里做物理题，阳光落在他低头的侧脸上，睫毛像小扇子似的扫过习题册。

“那时候觉得，能安安静静做题也是种福气。”她听见自己的声音有点发飘，目光越过沈砚的肩膀，落在他身后的座位上。十年过去，那张木质书桌的边缘依然有个浅浅的刻痕，是她当年用圆规尖划下的——一个小小的“曦”字，藏在桌腿内侧，像个见不得光的秘密。

沈砚顺着她的视线看去，忽然弯腰从书桌底下摸出一支断了芯的铅笔。笔杆上缠着褪色的蓝布条，是她当年为了遮住“林”字写的名字，特意找校门口的老太太缝的。

“上周来问管理员，说十年前有个女生在这里丢过一支铅笔，蓝布条缠的。”他把铅笔递过来，指腹摩挲着布条上磨出的毛边，“原来你那时候就喜欢读这些？我还以为……”

“以为我是被家里逼得装样子？”林曦接过铅笔，布条上的触感忽然让眼眶发热。高中同学聚会时，有人笑着说“林曦现在跟沈砚在一起，总算不用再啃那些酸文了”，她当时没反驳，只是默默喝光了杯里的酒。可沈砚不一样，他会去翻十年前的借阅记录，会蹲在图书馆的地板上找一支断铅的铅笔，会记得她笔记本上那些关于马克思主义的批注。

沈砚忽然往前走了半步，书架间的空隙本就狭窄，他一靠近，林曦就闻到他身上淡淡的雪松味。不是商场里那种刻意的香水味，是他书房里旧书混着阳光的味道，这半年来在同一个屋檐下呼吸，她早就悄悄记熟了。

“我那时候也总看你。”他的声音压得很低，像怕惊扰了满室的旧时光，“你坐在这里看书，有时候会对着窗外笑，我以为你在看操场上打球的男生。”

林曦猛地抬头，撞进他镜片后的眼睛里。那里面没有同情，没有探究，只有一种很软的东西，像此刻落在他肩头的阳光，暖得让人想落泪。

“我没看他们。”她听见自己说，声音轻得像叹息，“那天你解物理题时，把‘动量守恒’写成了‘动量永恒’，我盯着你的错题本笑了半天，结果被你抬头撞见……”

后面的话没说完，就被沈砚的笑声打断了。他很少笑得这么直白，胸腔的震动透过空气传过来，带着点胸腔共鸣的震颤。林曦看着他笑弯的眼睛，忽然想起十年前那个对视的瞬间——他当时皱着眉看她，好像在说“你笑什么”，而她慌乱地低下头，心脏跳得像要撞碎肋骨，满脑子都是“他会不会觉得我是神经病”。

原来有些目光，早在十年前就越过人群，悄悄落在了对方身上。

沈砚忽然伸手，指尖轻轻碰了碰她的发尾。她今天没梳发髻，长发垂在肩上，发梢还带着出门前他帮忙簪玉兰簪时蹭到的桂花香气——早上他举着簪子站在镜子前，笨拙地把她的头发绕成一团，最后还是她自己抬手固定，他却固执地要把簪子插进最中间，说“这样走路时会晃，好看”。

“林曦，”他忽然握住她拿铅笔的手，掌心的温度透过布料渗进来，“高中时我妈逼我去相亲，我跟介绍人说‘我有喜欢的人’。他们问是谁，我没说。”

林曦的呼吸顿住了。

“那时候不知道你的名字，只知道三楼阅览室有个女生，总穿洗得发白的校服，看《资本论》时会皱着眉咬笔杆。”他低头看着她的眼睛，镜片反射着窗外的光，让她看不清里面的情绪，却能清晰地听见他接下来的话，“我以为你早就忘了这里，忘了……”

“没忘。”她打断他，声音带着哭腔，却异常坚定，“我记得你解不出题时会转笔，记得你总把橡皮切成小方块，记得你校服口袋里总装着橘子糖——有次你掉了一颗在地上，我捡起来偷偷吃了，酸得眼泪都出来了。”

阳光忽然晃了一下，大概是云层飘过。光斑在沈砚的衬衫上移动，像十年前那些落在他习题册上的跳跃的光点。林曦看着他抬手摘下眼镜，露出那双她曾在无数个午后偷偷描摹过的眼睛，忽然想起昨夜他帮她掖被角时，指尖不小心碰到她后颈的温度——原来有些心动，早就藏在日复一日的相处里，只是她自己不敢承认。

沈砚的拇指轻轻擦过她的眼角，把刚要滚下来的泪珠蹭掉了。“那时候不敢跟你说话，怕你觉得我是故意看你。”他的声音里带着点懊恼，“后来听同桌说你休学了，我去你班门口等了三天，只看到你空荡荡的座位。”

林曦忽然笑了，眼泪却掉得更凶。她想起休学那天，自己故意绕开教学楼的正门，从操场后的围墙翻出去。爬墙时书包里的《鲁迅全集》掉出来，摔在地上散开，其中一页夹着的枫叶标本飘到跑道上——那是她前一天捡的，想夹在书里等下次见到沈砚时，假装是“不小心掉出来的”。

“沈砚，”她踮起脚尖，把额头轻轻靠在他的胸口，听着他骤然变快的心跳，“我那时候藏在行李箱里的旗袍，不是给长辈看的。”

“嗯？”

“是想有一天，能穿着自己喜欢的衣服，站在喜欢的人面前。”她吸了吸鼻子，闻到他衬衫上混着的图书馆旧书味，忽然觉得心里某个紧闭了十年的角落，正被午后的阳光一点点照亮，“现在好像……实现了。”

沈砚的手臂忽然收紧，把她牢牢圈在怀里。书架上的书被震得轻轻晃动，有本《共产党宣言》掉下来，砸在地上发出闷响。林曦在他怀里笑出了声，眼泪却蹭湿了他的白衬衫，像晕开了一小片浅灰色的云。

窗外的蝉鸣不知何时停了，只有风穿过树叶的声音，沙沙地像在说什么。林曦闭上眼睛，感受着他手掌贴在她后背上的温度，忽然明白——有些秘密不需要说出口，就像此刻落在两人肩头的光斑，就像那支断了芯的铅笔，就像十年前没敢递出去的枫叶，早在时光里悄悄长成了彼此都懂的模样。

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