焚身

没等阳说话 周日就将人扔出了房间 再这样下去 他就真的忍不住了阳被扔出门的瞬间，还不忘冲周日挤眉弄眼，门板“砰”地合上，把他的笑声隔在外面。周日背靠门板，双手撑着墙面，胸口剧烈起伏，房间里还残留着阳刻意模仿的、属于西蒙德的气息，烫得他整个人都在发颤。

他闭眼喘息，眼前却总晃着阳那张模仿西蒙德的脸，还有那句带着疯劲的“主人，我是西蒙德”。理智告诉周日该清醒，可心底那团被点燃的火，正顺着血液疯狂蔓延。

走廊里，阳倚着墙笑，指尖摩挲着被周日掐出红痕的肩，眼尾薄红还没褪尽。他知道周日逃不掉，这见不得光的情感 终究是没法实现 他只能尽可能地让周日不留遗憾

周日再也压制不了翻涌的欲望 他颤抖的拿过刀 狠的划过自己的手腕 刀锋没入皮肤的瞬间，周日疼得浑身发颤，可那股子疼意，也压不了心底疯长的欲念。血珠顺着手腕往下淌，滴在地板上，晕开暗色的花。他倚着墙滑坐在地，盯着手腕的血，眼尾泛红，分不清是疼的，还是心里那团火灼的 他又一刀一刀的割了下去 这份心意已经被他压抑很久很久了 可他知道 他不能说出口 血在地板上积成小片暗色水洼，周日机械地抬手又落下，刀锋划破皮肤的声音，成了这窒息空间里唯一的节奏。他眼尾红得要滴血，喉间溢出破碎的呜咽——不是疼，是被欲望和理智绞杀的绝望。

喜欢父亲…爱上父亲…甚至想对父亲…周日突然后悔西蒙德养了他 周日望着地板上蜿蜒的血迹，意识渐渐混沌。那些被压抑的画面在脑海里疯狂倒带 —— 温柔擦拭他脸颊泪痕的手；病榻前，西蒙德俯身喂药时，垂落的头发扫过他手背的痒；还有无数个深夜，他盯着西蒙德睡袍下若隐若现的锁骨，吞咽的动作里藏着的、连自己都不敢承认的渴望。

“为什么要是我的父亲……” 周日喃喃自语，刀刃还攥在掌心，血顺着指缝往下淌。他恨自己，恨这份见不得光的情愫，更恨西蒙德给予的温柔 —— 那温柔把他的理智一点点泡软，让禁忌的芽在心底疯长。可他又忍不住贪恋，贪恋西蒙德看向他时，眼尾微微上挑的弧度，像藏着说不尽的纵容，哪怕那纵容，或许只是对 “儿子” 的疼惜 手腕上的伤口已经刀刀见骨 周日还是不知道疼痛一样 刀刃陷入血肉的钝响里，周日望着手腕外翻的皮肉，意识像浸在水里的纸，渐渐发软。那些被西蒙德温柔豢养出的贪念，此刻化作啃食理智的虫蚁——他想起西蒙德教他写字时，宽阔的胸膛贴在后背，温热的呼吸扫过耳畔；想起暴雨夜，西蒙德抱着害怕的他，体温透过睡衣传来，像团化不开的雾，把“父子”的界限泡得稀碎。

“我该恨他吗……”周日喉间溢出气音，血珠溅在刀刃上，洇出暗红的锈。他恨这份情感灼得人生疼，却更恨自己，连恨的力气都用来贪恋——贪恋西蒙德发丝间百合的香气，贪恋他的一切。

“父亲，我爱你…西蒙德…我爱你..我不想当你的儿子了..” 周日在手臂上刻出了西蒙德的名字 刀刃刻进皮肉的刹那，周日望着血珠在西蒙德的名字周围绽开，像是一场绝望的献祭。他想，这样是不是就能把这份禁忌的爱，烙进骨血里——哪怕疼到灵魂发颤，至少能证明，那些被压抑的情愫，真实到能划破皮肤、沁出血来。

“我爱你。”周日呢喃，血顺着手臂往下淌，在地板上晕开蜿蜒的痕迹。他恨这份爱灼得人生疼，却更恨自己清醒地沉沦，像裹着糖衣的毒，让他明知该逃，却甘之如饴，血珠顺着肌肉纹理往下淌，像条鲜活的、却在濒死的红蛇 即使没有萨菲尔 西蒙德也不会真正的属于他 周日望着地板上蜿蜒的血迹，意识渐渐混沌。他想，或许从西蒙德捡到他的那天起，这份爱就注定是场没有归途的劫。哪怕萨菲尔不再出现，“父子”的身份也像道透明的墙，把他和西蒙德永远隔在世俗的两端——他能刻下名字，能剖开皮肉见骨，却剖不开这身份织就的网。

“多可笑。”周日喃喃，血珠溅在刻着名字的凹痕里，像是给这场禁忌的爱，盖上绝望的邮戳。他恨命运把他们困在这畸形的身份里——西蒙德是优雅的养父，是众人敬仰的绅士，而他，只能是藏在阴影里、舔舐伤口的畸形爱慕者 他握着刀的手剧烈颤抖 他换了手 在另外一条手腕上又割了一刀 这一刀用了所有的力气 血如泉涌，周日却感觉不到疼了。他望着双腕汩汩流出的血，眼前渐渐模糊，那些关于西蒙德的回忆，像走马灯般疯狂闪过——西蒙德为他过生日时，烛光里温柔的笑；他生病时，西蒙德彻夜守在床边的剪影；还有每次犯错，西蒙德眼尾微挑，却从未真正责怪的纵容。

“原来…… 我连爱的资格都没有。” 周日喃喃，血顺着手臂淌到刻着西蒙德名字的凹痕里，把那道禁忌的印记染得愈发鲜艳。他想，这大概是他能给这份爱的、最绝望的陪葬——用自己的血，浇灌这朵永远开不出阳光的花。