庄序6

长时间的沉默。只有风吹过枯枝的呜咽。

忽然，庄序低下头，用双手用力抹了一把脸，手背在冰冷的空气中有些抖。再开口时，声音沙哑得厉害，像粗粝的砂纸刮过木器：

“我晚上……在便利店盘点，错了一瓶饮料的钱。不是我拿的，是系统……但老板不听，扣了我一周的薪水，还说……说我们这种人，眼皮子浅。”他顿了顿，每个字都吐得艰难，“我弟的资料费……下周就要交。我妈的药，也不能断。”

这些话，他从未对任何人说过。它们被他死死地压在心底，用优秀的成绩，用挺直的脊梁，用那份拒人千里的冷淡，层层包裹。此刻，却在这样一个寒冷的、无名的湖边，对一个安静倾听的女孩，决了堤。

他说起早逝的父亲，说起体弱的母亲常年需要吃药，说起弟弟崇拜又依赖的目光，说起自己像陀螺一样旋转在课业、奖学金和兼职之间，不敢有丝毫喘息。

说起那些刻在骨子里的窘迫，那些在光鲜校园里无所遁形的自卑，那些深夜里几乎要将他吞噬的、对未来的恐惧和无力。

叶楹衣只是听着，偶尔在他说得最艰涩时，轻轻“嗯”一声，表示她在。她的目光始终落在他身上……

等他说完，又是一阵长久的寂静。

他像是耗尽了所有力气，肩膀微微垮塌下来，不再是那张拉满的弓，而只是一个疲惫不堪的、二十岁的年轻人。

然后，他听见她说，声音不高，却带着一种奇异的、斩钉截铁的力量：

“庄序。”

他抬起眼。

“我看到的庄序，”她一字一句，清晰地说，“不是那个被家庭、被钱困住的人。我看到的，是靠自己在发光的人。”

不是同情，不是鼓励。是陈述一个她眼中“看见”的事实。

庄序的瞳孔，在黑暗中骤然收缩。像是有人第一次，不是透过他贫寒的出身、沉重的负担去看他，而是拨开了所有这些沉重的帷幕，直直地看到了帷幕后面，那个他自身。

那个在泥泞中依然拼命向上，在黑暗里自己点燃微光，在无数个近乎绝望的时刻，依然没有放弃的——庄序本身。

有什么滚烫的东西，猛地冲撞着他的胸腔，冲向他的眼眶。他飞快地扭过头，重新面对黑暗的湖面，下颌线绷得死紧，喉结剧烈地滚动了几下。

叶楹衣没有再看他的失态。她从帆布包里，拿出了一个小小的、用牛皮纸仔细包裹的方形物件。她没有递给他，只是轻轻放在两人之间的石阶上。

牛皮纸在昏暗光线下泛着柔和的色泽。

“这个，”她站起身，拍了拍裙子上并不存在的灰尘，语气恢复了平时的温和，“回去再看吧。风太大了，再坐下去要感冒。”

她说完，朝他微微点了点头，转身沿着来路慢慢离开。

庄序在石阶上又坐了许久，直到那滚烫的情绪在冷风中慢慢平息，只剩下心脏深处一种陌生的、酸涩的饱满。

他缓缓伸出手，拿起那个牛皮纸包。

很轻。

江序回到宿舍，才在台灯下拆开。

里面是一幅巴掌大小的水彩画。

画得很简单：一个穿着旧外套的男孩侧影，独自坐在冰冷的石阶上，低着头。石阶的缝隙里，却钻出一株极小极小的、不知名的白色野花，舒展着稚嫩却倔强的花瓣，向着男孩垂落的手边，微微倾斜。

画的留白处，有一行她清秀的小字，用的是那种温暖的褐色墨水：

“你即是春天本身。”

庄序的手指猛地攥紧了画纸边缘，指节泛白。他盯着那行字，看了很久，很久。

久到眼睛发酸，久到窗外遥远的、属于城市的不眠灯火，都模糊成氤氲的光晕。