星火长明

一、归途

雪尽后的第一缕晨光，像被谁轻轻抖落的金箔，铺在空旷的荒原上。

阿执背着衔蝉，沿着新融的河床缓缓而行。脚下的泥土带着潮气，踩下去便沁出一圈淡青，像大地在呼吸。无痕剑负在背上，剑鞘覆着薄霜，却不再渗出寒意；烛龙之瞳安静地嵌在鞘尾，偶尔闪过一线幽蓝，像是对远方灯火的回应。

衔蝉伏在他肩头，呼吸平稳。她断尾处的幽蓝火已熄，却在雪尽那日夜里，悄悄生出一枚星屑，星屑贴在她腕脉，一跳一跳，像一颗小小的、不肯沉睡的心。

“前面该是旧城了。”她抬眼，声音轻得能被风吹散。

旧城，他们从未真正抵达，却在每一幅星图残片里见过——

青瓦覆雪，梅枝探墙，石桥下有流水，流水映着天阙的倒影。

如今雪化了，旧城便从倒影里走了出来，带着久别重逢的潮气与烟火。

阿执“嗯”了一声，脚步未停。

他其实更在意脚下的路——

这条路由碎星铺成，每一粒星子都曾是旧神的骨。

如今骨已化土，土上生苔，苔上又生草。

草叶细软，像新生儿的睫毛，扫过靴面，留下一点青、一点痒。

他忽然觉得，这痒比剑鸣更真实。

二、旧城

黄昏时，旧城到了。

城墙不高，砖缝里爬满青苔，城门半敞，像一位等倦了的故人。

门额上“旧城”二字被岁月磨得只剩轮廓，却仍倔强地亮着铜色。

阿执伸手抚过，指尖沾了一点铜绿，绿里透出幽蓝，像星图最后的残辉。

城内比想象热闹。

炊烟在屋脊上缠绕，像一缕缕柔软的记忆。

孩童在巷口追逐，手里举着纸鸢，纸鸢上画着并蒂花——一朵幽蓝，一朵赤金，正是昼夜交界的颜色。

他们看见阿执，先是一愣，随即围拢，叽叽喳喳：

“雪仙人回来了！”

“仙人带回了春天！”

阿执失笑，任由他们扯住衣袖。

衣袖上残留的雪末被孩子们的体温融化，化成水珠滚落，滴在青石板上，发出极轻的“嗒”。

那声音像铜铃最后一声回响，也像春草破土的第一声叹息。

衔蝉从他背上滑下，落地时踉跄了一下。

断尾星屑在腕间闪了闪，像替她稳住身形。

她抬手，指尖点在最近的纸鸢上。

纸鸢便活了——幽蓝花瓣舒展，赤金花蕊轻颤，竟在指尖盘旋三匝，才依依不舍地飞向屋脊。

孩子们惊呼，大人们也探出窗棂，眼里盛着久违的亮。

三、长街灯市

夜幕降临，旧城的长街亮起灯市。

灯不是纸糊，也不是油燃，而是一盏盏小小的星灯。

星灯用碎星炼成，灯芯是幽蓝狐尾，灯油是赤金火泪。

灯火摇曳，映得街石发亮，映得人脸生暖。

阿执与衔蝉并肩走在灯市中央。

人声鼎沸，却掩不住铜铃轻响。

铃响一声，灯火便亮一分；铃响两声，街角的梅便绽一瓣。

铃响第三声时，整个旧城忽然安静下来。

所有人抬头，看见天空裂开一道极细的缝。

缝里透出幽蓝光，光里浮着一只折翼之鹤。

鹤左翼残缺，右翼覆满星辉，鹤喙衔着一枚铜铃，铃面刻着“归巢”二字。

鹤影盘旋三匝，长鸣一声，声音清亮，却带着裂帛之痛。

阿执抬手，铜铃自腰间飞起，与鹤影相碰。

铃与影交融，化作漫天星雨。

星雨落在旧城，落在屋脊，落在灯市，落在孩子们的纸鸢上。

纸鸢便活了，带着星雨飞向夜空，像一场温柔的雪崩。

四、星火长明

星雨落尽，旧城灯火更盛。

阿执站在石桥中央，无痕剑横于胸前。

剑鞘无色，剑尖却凝着一点幽蓝星辉，星辉里映出衔蝉的笑。

衔蝉倚在桥栏，断尾星屑在指尖跳跃，像一群顽皮的孩子。

老村长颤巍巍走来，手里捧着一盏星灯。

灯油是他珍藏多年的赤金火泪，灯芯是衔蝉断尾最后一点幽蓝。

他把灯递给阿执，声音沙哑却温柔：

“雪仙人，旧城无以为报，唯愿长街灯市，星火长明。”

阿执接过灯，灯芯一触他掌心，便燃起一簇幽蓝火焰。

火焰不摇，却照得整个旧城通明。

火光里，折翼之鹤的影子缓缓浮现，鹤颈轻点，像在致谢。

阿执把灯挂在石桥中央。

灯火长明，映得桥下流水也泛起星辉。

流水无声，却带着春草的清香，一路流向远方。

五、人间烟火

夜深了，旧城灯火一盏盏熄灭。

唯有石桥上的星灯不灭，像一颗永不坠落的摇光。

阿执与衔蝉坐在灯旁，影子被拉得极长，像两柄未出鞘的剑。

衔蝉靠在阿执肩上，声音轻得像雪落：

“守阙人，以后还守吗？”

阿执笑，指尖抚过灯芯，幽蓝火焰在他瞳仁里跳动。

“守。”

声音不高，却让整个旧城听见了。

于是，旧城的长街灯市，星火长明。

春草疯长，梅枝探墙，孩童的纸鸢飞得更高更远。

折翼之鹤，终归巢；守阙之人，终归人间。

雪尽春生，星火长明。