天光乍破

旧城的长街在黎明前最暗。

星灯挂在石桥中央，幽蓝火苗被雾气缠得朦胧，像一枚迟迟不肯坠落的星。

阿执倚在桥栏上，指尖摩挲着灯芯，火光映在他眼底，像两粒被春水浸过的黑曜石。

衔蝉蜷在他脚边，睡得很轻，断尾星屑在呼吸间闪了又暗，像一颗将熄未熄的萤火。

远处传来第一声鸡鸣，短促却锋利，划破了夜的幕布。

紧接着，第二声，第三声……

声音在街巷里回荡，撞在湿漉漉的砖墙上，溅起细小回声。

阿执抬头，看见东方天际泛起一线极淡的青白，像被谁用指尖轻轻挑开了一条缝。

那一线光渐渐扩大，幽蓝星灯随之黯淡。

灯火里，最后一粒星屑脱离灯芯，化作一只小小鹤影，振翼三匝，没入晨曦。

衔蝉在微光里睁开眼，瞳仁映出那一线青白，像久旱逢甘霖的湖。

“天要亮了。”她说，声音里带着微不可察的颤。

阿执没有回答。

他忽然明白，自己等待的并非日出，而是这一道将亮未亮的天光——

它像一柄未出鞘的剑，悬在旧城上空，既温柔又锋利。

街巷里开始有了人声。

卖早炊的妇人推开木门，热气裹着葱花香涌上石桥；

打铁的老汉抡起第一锤，火星溅在雪水里，“嗤啦”一声，白雾腾起；

孩童们赤脚踩过薄霜，追着昨夜未熄的纸鸢，纸鸢上并蒂花的颜色被晨光染得极艳。

阿执走下石桥，每一步都踏碎薄冰。

冰屑在他靴底发出细碎的“咯吱”，像铜铃最后的回响。

衔蝉跟在他身后，断尾星屑落在雪里，化作点点幽蓝，很快被初阳蒸成薄雾。

他们停在城门口。

城门依旧半敞，门额上的“旧城”二字在晨光里泛起铜绿，像久别重逢的泪。

门外，雪原已褪尽，露出褐色的泥土，泥土上生着细细草芽，草芽尖端凝着露珠，露珠里映出两人的影子——

一个背剑，一个提灯，像两株并肩而生的梅。

老村长拄着拐杖赶来，手里捧着一只新铸的铜铃。

铃身刻着“开春”二字，铃舌是一截新生鹤羽，白得近乎透明。

他把铃递给阿执，声音沙哑却带着笑：

“雪仙人说，天光乍破，铃声便响。”

阿执接过铜铃，指尖触到铃舌，羽尖轻轻颤了颤。

他抬手，将铃挂在城门最高的钉子上。

风过，铃响一声，清越悠长，像幼鹤啄破春壳。

第二声铃响时，城门外的草芽疯长成一片青绿。

第三声铃响时，并蒂花从石桥一路开到城门口，赤金与幽蓝交织，像昼夜终于握手言和。

衔蝉抬头，看见天光完全破开。

朝阳跃出地平线，金红的光瀑倾泻而下，落在旧城每一片瓦上，落在阿执的肩头，落在她指尖最后一粒星屑上。

星屑在光里闪了闪，化作一滴水珠，无声滚落。

水珠落在泥土里，冒出一株小小梅树。

梅树抽枝，开花——

第一朵幽蓝，像夜；

第二朵赤金，像昼；

第三朵纯白，像天光乍破时，人间最温柔的空白。

阿执伸手，折下那朵纯白。

花瓣落在他掌心，化作一枚小小鹤印。

鹤印幽蓝，边缘赤金，像昼夜交界的最后一瞬。

他握紧鹤印，转身看向衔蝉。

衔蝉在晨光里笑，断尾星辉已熄，却映出满眼春色。

“守阙人，天亮了。”

阿执点头，把纯白梅别在她鬓边。

“嗯，亮了。”

铜铃在城门上又响一声。

铃声中，旧城所有灯火同时熄灭，唯余朝阳万丈。

雪尽春生，天光乍破。