星火长明

雪尽后的旧城，在黎明时分像被重新洗过的铜镜，映出青瓦、炊烟、初绽的草芽，也映出阿执与衔蝉并肩的影子。铜铃挂在老槐最高的枝头，铃舌是一截新生鹤羽，白得近乎透明，被晨风轻轻拨弄，发出极轻的“叮”，像谁在说：我在这里，也在你心里。

阿执坐在井边磨剑，指尖沾着井水，井水映出微漾的星屑，仿佛旧日天阙的碎片仍在呼吸。磨剑的石是旧城最老的青石板，磨过三千年风雪，也磨过三千年灯火，如今磨的是春草的第一缕香。剑刃与石相碰，溅起的不是火星，而是细小光屑——光屑落在井沿，便长出一朵幽蓝小花；落在衔蝉的发梢，便凝成一粒星露。

衔蝉蹲在井旁，把昨夜落下的梅瓣一片片排在石阶上，排成一条幽蓝与赤金相间的小路。花瓣触地即化，化作细碎星雨，星雨又凝成一只小小鹤影，鹤影振翼三匝，没入初阳。她抬眼，看见阿执的眉心幽蓝星印已熄，却在井水的倒影里亮起一点新光，像黎明前最暗处突然炸开的星。

旧城的长街在晨光里苏醒。

卖早炊的妇人推开木门，热气裹着葱花香涌上石桥；打铁的老汉抡起第一锤，火星溅在灯罩上，灯罩便开出赤金的花；孩童们赤脚踩过薄霜，追着昨夜未熄的纸鸢，纸鸢上并蒂花的颜色被晨光染得极艳。他们跑过阿执身边，风掀起他的衣角，像掀起一页未干的春。

阿执伸手接住一缕风，风在他掌心化作一只小小鹤影，鹤影振翼，便有一粒星屑落在衔蝉指尖。星屑在她指尖轻轻颤动，像一颗将醒未醒的心。她轻声说：“守阙人，以后还守吗？”阿执笑，指尖碰了碰铜铃，铃声被风揉碎，散在初生的绿意里。

午后，旧城外的荒原忽然疯长草芽。草芽里藏着细小星屑，星屑里藏着折翼之鹤的羽。草连成海，海连成春，春连成人间。阿执与衔蝉走在草海里，背影被朝阳拉得极长，像两株并肩而生的梅。铜铃在槐枝上轻晃，铃声被风揉碎，散在初生的绿意里。

傍晚，旧城所有灯火同时亮起。灯芯是麻、是棉、是孩童剪下的旧画片，灯油是菜籽、是桐籽，带着人间最朴实的香。灯影落在石桥上，落在井水里，落在阿执与衔蝉的肩头，像一场温柔的雪崩。老村长颤巍巍走来，手里捧着一盏新铸的铜铃，铃身刻着“开春”二字，铃舌是一截新生鹤羽。他把铃递给阿执，声音沙哑却带着笑：“雪仙人说，天光乍破，铃声便响。”阿执接过灯，灯芯一触他掌心，便燃起一簇幽蓝火焰。火焰不摇，却照得整个旧城通明。火光里，折翼之鹤的影子缓缓浮现，鹤颈轻点，像在致谢。阿执把灯挂在石桥中央，灯火长明，映得桥下流水也泛起星辉。流水无声，却带着春草的清香，一路流向远方。

夜深，旧城灯火一盏盏熄灭。唯有石桥上的星灯不灭，像一颗永不坠落的摇光。阿执与衔蝉坐在灯旁，影子被拉得极长，像两柄未出鞘的剑。衔蝉把最后一朵并蒂花别在阿执鬓边，轻声道：“守阙人，以后还守吗？”阿执笑，指尖碰了碰铜铃。“守。”声音不高，却让整个旧城听见了。于是，旧城的长街灯市，星火长明。春草疯长，梅枝探墙，孩童的纸鸢飞得更高更远。折翼之鹤，终归巢；守阙之人，终归人间。雪尽春生，星火长明。