无名春

晨光落尽时，旧城终于长出第一条皱纹。

那皱纹极细，自井台边的青石板起，一路蜿蜒到春深巷口，像谁用指甲在岁月的脸上轻轻划了一道。裂缝里溢出淡金色的花粉，带着微腥的甜，落在阿执与衔蝉肩头，也落在那株新生的嫩芽上。

芽尖的纯白种子忽然颤动，发出极轻的“啵”一声——壳裂了。

先探出来的是一条根须，透明，能看见淡青色的汁液在内里奔流。根须一触地，便钻进那条皱纹深处，像一条极小的龙，沿着旧城的骨缝游走。所过之处，瓦片重新合拢，铜铃归于静默，连被潮水掀起的青石板也悄悄躺平，像从未醒来过。

衔蝉蹲下身，指尖轻触根须，触到一股温热的脉动——不是植物的心跳，而是整座旧城的心跳。

“它要长名字了。”她说。

阿执握紧无痕剑，剑身银线已完全隐去，剑尖却渗出一滴极淡的水色，与根须里的汁液如出一辙。他将剑尖抵在根须末端，水色便顺着根须流入地底，像替剑找到了新的鞘。

刹那间，旧城所有门楣上的铜钉同时亮起，光线交织成一张细网，网心正是那株嫩芽。光网里浮现无数细小的字，一闪即灭，快得来不及看清，只留下隐约的轮廓——

有的像“赵”，有的像“信”，有的像“余”，有的像“生”。

可下一瞬，这些字又纷纷碎裂，化作更小的光屑，重新拼成全新的形状：

像一片初生的叶，像一滴未落的雨，像一声未响的春雷。

阿执忽然明白：旧城不会再用旧名字。

它要长出一个谁也未曾听过的名字，一个连赵信都带不走的名字。

根须在地下走完最后一寸，嫩芽随之抽高，长成一株极小的树，树干仍是骨白色，枝头却只生三片叶：

第一片幽蓝，夜；

第二片赤金，昼；

第三片纯白，黎明未醒时的空白。

衔蝉伸手，摘下第三片纯白之叶，放在唇边轻轻一吹。

叶片化作一缕极轻的风，掠过阿执耳畔，像一句未说出口的告别，又像一声未响起的问候。

风过处，旧城所有瓦脊同时泛起一层极淡的青光，青光里浮起一行极细的字——

【第116章·春信已至】

字现即隐，瓦脊却不再滴水，铜铃不再生锈，连井台边的老槐也悄悄抽出一枝新绿，枝头站着一只幼鹤，羽尖轻颤，发出极轻的“叮”，像檐下学语的第一声春。

衔蝉抬头，看见裂缝闭合的天空终于落下一朵真正的云，云影掠过旧城，像温柔的手抚过新生的额。

她轻声道：“旧城有名字了。”

阿执问：“叫什么？”

衔蝉侧耳，仿佛听见极远极远的地方，有人用很轻很轻的嗓音回答——

“叫春。”