新芽

花瓣触地即化，墨迹渗进泥土，像一粒种子找到了自己的裂缝。

旧城微微一震，瓦脊、井台、老槐，连同整条春深巷，都在同一节拍里吐出一口长气——

那是封存多年的第一口春。

阿执俯身，指尖轻触那行“新芽”二字。

墨迹未干，却带着温度，像刚被阳光吻过的额头。

指尖一捻，字便碎成极细的绿粉，顺着掌纹攀上腕骨，在脉搏处凝成一枚小小的芽苞，芽苞薄得透亮，能看见里头流动的金线。

衔蝉抬眼。

木匾下方的留白里，那粒绿点正悄悄鼓胀。

鼓胀声极轻，却让整个旧城都跟着共振：

瓦沟里的青苔翻出嫩边，铜铃无风自响，井台石缝渗出一线清水，清水里浮着一枚倒影——

倒影不是他们，而是旧城自己：

年轻、干净、尚未被任何名字束缚。

芽苞在阿执腕间绽开第一片叶。

叶尖指向长街尽头。

那里，原本空荡的青石板尽头，忽然隆起一道极缓的坡，坡面覆着新泥，泥里钻出无数细小的绿针，像一场雨后的应答。

坡顶，一株极小的树破土而出——

树干骨白，枝头只悬一枚未展的叶，叶脉里隐约可见“旧城”二字的倒影，却仍在生长，笔画尚未闭合。

衔蝉走上前，掌心覆在树干。

树皮微凉，却在她掌下轻轻搏动，像一颗迟来的心脏。

她低声道：“给它一个名字吗？”

阿执摇头，将腕间那片初生的小叶贴在树干缺口。

叶与树相接，发出极轻的“嗒”，像两枚齿轮终于咬合。

缺口合拢，树干上的字悄然隐去，只剩一圈极淡的年轮，年轮里映出两人的剪影——

剪影并肩，像一枚已盖却未干的章。

旧城的风再次吹起。

风掠过芽、掠过树、掠过井台，最终停在木匾下方。

匾上的留白轻轻鼓起，鼓成一枚极小的包，包内透出新绿，像未说出口的誓言。

包裂开一线，吐出一缕极细的根须，根须悬在半空，迟疑片刻，轻轻落在衔蝉发梢，像替她别上一枚发簪。

根须落定，旧城轻轻合上眼。

最后一阵风掠过，带走芽的呼吸、树的脉搏、井的回声，也带走那一圈年轮里最后的倒影。

风里只留下一行极淡的字——

【第144章·无名之日】