柳色新

天刚破晓，旧城像被一层极薄的绿雾轻轻罩住。雾不是从河面升起的，也不是从井里冒出的，而是从瓦缝、墙根、铜铃的舌端一点点渗出来，带着昨夜未干的雨意，带着余生花最后一缕香，带着井底那粒迟到的种子第一次呼吸。

衔蝉踩着雾，脚步轻得像在替旧城数瓦。

她走到春深巷口，手指掠过矮墙，墙头青苔柔软，像谁家少年刚剪的发。指尖一触，青苔便留下一道极浅的指痕，指痕里沁出细小的水珠，水珠滚到墙根，被一株早醒的野草接住，草叶一抖，抖出一声极轻的“啪”，像替旧城打了一声早更。

阿执跟在她身后，掌心那枚叶脉里的河流已宽成一指。

河水并不流动，却在阳光下粼粼闪动，每闪一次，便有一粒极小的光点跃出，落在灰青的石板路上，落在铜铃的舌上，落在老槐新抽的嫩枝顶端。

那些光点并不停留，它们像一群刚学会飞翔的鸟，扑棱棱掠上屋脊，又俯冲下来，钻进井台边的泥土，钻进余生花尚未完全合拢的花心，钻进衔蝉发梢那根细若游丝的绿色根须。

根须忽然一紧。

衔蝉微微侧头，发梢被轻轻扯向井台。

井绳无风自动，辘轳吱呀一声，铜桶缓缓升起，桶沿挂着一粒将坠未坠的水珠。

水珠透明，内里却映着整座旧城——瓦脊、老槐、铜铃、余生花，还有两人并肩的影子。

影子在水珠里微微晃动，像被春风吹皱的湖面。

阿执伸手，指尖轻触水珠。

水珠未破，却在指腹留下一道极细的凉意。

凉意顺着指骨蜿蜒，最终停在腕间那枚尚未成形的绿点。

绿点轻轻一跳，像被唤醒的种子，竟在皮肤下微微鼓胀，鼓胀声极轻，却让整个旧城都跟着共振——

瓦沟里的积水荡起细浪，铜铃无风自响，老槐的枝条轻轻摇曳，余生花最后一瓣终于悄然落下。

花瓣触地，化作一行极淡的字，字迹未干，便被春雾轻轻抹去——

“柳色新，春未老。”

雾散时，旧城已焕然一新。

瓦脊青得发亮，铜铃清得透骨，井台边的老槐抽出第一缕嫩黄，嫩黄里夹着极细的银线，像谁用月光替柳枝描了边。

衔蝉伸手，指尖轻触那缕嫩黄，指尖便沾上一粒极小的柳芽，芽尖凝着一滴未落的露珠，露珠里映出旧城第一声完整的春啼——

不是鸟，不是风，而是旧城自己，在晨光里轻轻开口：

“我在这里，从未离开。”