图书馆转角的光（博辰随笔）

杨涵博第一次在图书馆三楼撞见魏子辰，是因为他差点撞上那个正蹲在书架前找书的人。

“抱歉！”他慌忙收住脚，看着对方手里那本厚厚的《天体演化简史》，忽然觉得眼熟——那是他上周刚还回去的书。

魏子辰仰头看他，额前的碎发垂下来，遮住一点眉骨。他没说话，只是把书往怀里拢了拢，站起身时，衣摆扫过杨涵博的裤腿，带着点旧书的油墨味。

“你也喜欢这类？”杨涵博没忍住问。他总在三楼文学区晃，第一次见有人在理科书架前蹲这么久。

魏子辰点头，声音比想象中低哑些：“随便看看。”说完便抱着书往靠窗的位置走，阳光在他身后拉出长长的影子，像幅没干透的素描。

从那天起，杨涵博去图书馆的时间变得格外规律。他会故意绕到理科区晃一圈，再假装不经意地坐到魏子辰斜对面的位置。他看他写满公式的草稿纸，看他用红笔在天文图表上圈点，看他偶尔对着窗外的云发愣，手指无意识地敲着桌面。

有次魏子辰起身接水，杨涵博瞥见他摊开的笔记本上，除了公式，还夹着一张手绘的星座图，角落标着极小的字：“猎户座β，今晚可见”。

那天晚上，杨涵博破天荒地没待在宿舍。他揣着手机跑到操场，按图索骥地找猎户座。冷风卷着落叶打在脸上，他却觉得心里烧着一团火。忽然手机震了一下，是陌生号码：“在找星星？”

他猛地回头，魏子辰站在看台台阶上，手里拿着个小小的天文望远镜，镜片在月光下闪着光。

“你怎么知道？”杨涵博的声音有点抖。

“你的《星空图鉴》忘在桌上了。”魏子辰走下来，把望远镜递给他，“今晚天气好，能看到天狼星。”

两人并肩坐在看台上，望远镜在手里传来传去。杨涵博听魏子辰讲恒星演化，讲白矮星和中子星，讲那些遥远得像神话的天体。他的声音在风里忽远忽近，杨涵博却觉得，比任何诗句都动听。

“你好像对这些很熟？”

“我爸是天文爱好者，”魏子辰顿了顿，“他说，星星会记得所有见过它们的人。”

后来他们成了图书馆的“固定组合”。杨涵博会带诗集，魏子辰带天文杂志，偶尔交换着看。杨涵博在魏子辰的星座图旁写诗，魏子辰在杨涵博的书页空白处画星轨。

冬至那天，图书馆闭馆早。两人走在落满雪的路上，脚印叠着脚印。魏子辰忽然停下，从口袋里掏出个东西塞给杨涵博——是枚用银线绕的小星星，线头有点粗糙，显然是手作的。

“昨天看你在诗里写‘想摘颗星星’。”他耳尖有点红，“这个……凑活看。”

杨涵博捏着那颗冰凉的星星，忽然觉得眼眶发热。他抬头时，正撞上魏子辰的目光，那里面有他看不懂的光，像星云，像星团，像所有他叫不出名字的亮。

“魏子辰，”他听见自己说，“我不是想摘星星。”

魏子辰的睫毛颤了颤：“那你想……”

“我想和你一起看星星。”杨涵博往前凑了半步，雪落在两人发间，“不止今晚，以后所有的夜晚。”

魏子辰的眼睛亮了起来，像突然被点亮的星图。他伸手，犹豫了一下，最终轻轻握住了杨涵博的手腕。他的手心很暖，像把寒冬里的星星，都拢进了掌心里。

后来杨涵博才知道，魏子辰早就注意到他——那个总在文学区偷偷看他的男生，那个在诗集里夹银杏叶的男生，那个把“银河”写成“你眼里的光”的男生。

就像星星总会找到彼此，他们也在各自的轨道上，慢慢靠近，最终交汇成一片璀璨的光。